O lobo solitário...

Ele tinha a impulsividade e ousadia dos líderes e dos grandes de sua raça, filho que era de um lobo enorme e pesado, porém a natureza o fez pequeno como sua mãe. E como ela, era corajoso. Com seu tamanho, força e poder desta forma restritos, precisava conformar-se, muitas vezes, com limites a ele impostos desde pequeno. Cresceu assim nesta contradição, onde grandeza de impetuosidade e coragem estavam contidas numa pele que não conseguia esticar ao dobro do tamanho, o que lhe seria, por certo, mais conveniente.Talvez por isto, desenvolveu-se nele o desejo de poder nem sempre adequado à sua realidade.Superou os desafios possíveis e acostumou-se a afastar-se daquilo que não podia conseguir, após várias tentativas mal sucedidas.
  Em sua índole havia um quê de docilidade escondida em segredo, herdada ou adquirida não se sabe exatamente de quem,que aparecia algumas vezes, quando seguro na intimidade de sua caverna. Apesar disto, o espírito brincalhão e galhofeiro era a característica mais visível, além da total falta de tato para uma convivência diplomática mais bem sucedida, mesmo entre os que pretenderia liderar. Embora seu espírito livre e individualista combinasse mais com uma vida sem comprometimentos emocionais, encantou-se com uma fêmea de terras distantes e com ela, a partir daí formou sua matilha, na qual ela cuidava para que tivessem como base padrões um pouco diferentes daqueles que ele viveu na infância. Permitia que ela o fizesse porque o resultado parecia-lhe bom. Contudo, se orgulhava mesmo era de ser o provedor dos seus, oferecendo-lhes o conforto, alimento e segurança possíveis.
  Tudo corria normalmente bem, até que começou a ter de enfrentar sério problema - os seus instintos, por vezes incontroláveis. Sua fêmea, alegre, curiosa e dedicada, era também quieta, sensual e demonstrava certa insegurança que, ao mesmo tempo que lhe agradava bastante,  por outro lado, o lembrava da aparência dócil e frágil das ovelhas. Aí estava o problema! Assim, ele vivia com sua loba, tendo que lutar batalhas consigo mesmo, pois seus olhos a confundiam com ovelhas, seu instinto predador acostumado a atacar o que fosse vulnerável precisava ser contido e ele, não gostava disto. Atacar e vencer o fazia sentir-se poderoso ao mesmo tempo que o forçava reconhecer que seu instinto incontrolável lhe trazia problemas - sua fêmea, aquela que ele amava, tinha agora no olhar certa desconfiança e aprendera a atacar, o que a tornava menos singular, mais semelhante aquelas que ele conhecera em sua vida em outras alcatéias. Ele precisava ser seu próprio caçador, precisava controlar seu próprio instinto predador, ou se fecharia em si mesmo, na pele de lobo solitário...
Texto:  Vera Alvarenga
foto: retirada do imagens.com (no Google imagens) 

A pastora e o predador em seu quintal...

  Havia uma mulher, não sei que idade tinha, ingênua e pouco experiente que um dia, apaixonada, casou-se com um homem corajoso e determinado. Pensava que em companhia dele teria, ela também, coragem para conhecer sobre o mundo e seus arredores. Ao contrário disto, ele a convenceu de que o melhor para ela seria que vivesse no campo, cuidando de suas dóceis ovelhas, nunca ultrapassando os limites de sua pequena aldeia, estando assim protegida de todo o mal. Apesar do trabalho intenso ela era feliz e se distraía com sua mente curiosa e criativa.Tornou-se uma tranquila pastora, embora nas noites de lua cheia, como suas ovelhas, sentisse certo desconforto. Os anos passaram e ela ficou um pouco doente. Nada de importante, apenas sua energia diminuía após cada tempestade, e então ficava triste porque sentia-se um tanto isolada, embora naquele mesmo lugar que lhe dava segurança.
Mais tempo passou. O rebanho aumentara e ela estava sempre ocupada com sua criação. À uma parte da vida do marido, tinha pouco acesso. Nas noites que precediam tempestades, as dóceis ovelhas agitavam-se. E eram nestas noites que ele se ausentava ou chegava tarde, mas lhe dizia que ela não deveria perguntar onde estivera. Curiosa como era, não se conformava, pois exatamente nestas noites ela tinha de ser mais corajosa para tentar proteger as ovelhas e tudo que era valioso de algo que nem mesmo sabia o que era,mas sua intuição dizia que não era bom. Insistia para que ele a convidasse para divertirem-se à noite, seria uma boa maneira de sair de sua rotina solitária. Ele se aborrecia, não a queria no mundo, só para ele. Um dia ela notou que algo estranho ocorria a cada vez que ele se fechava para ela - ao contar suas ovelhas após estes episódios, percebia que seu número ia diminuindo. O tempo continuava a passar e seu rebanho de alegres ovelhas diminuía...
  Até o dia em que ela resolveu penetrar na noite, com uma lanterna, e ver o que ocorria. O que ela viu, ninguém sabe exatamente, mesmo porque não teve coragem para acender a lanterna. Mas conta-se que viu! Mesmo à luz do luar, viu o marido transformado em um estranho e peludo animal, que reconheceu como um devorador de ovelhas. Qual susto levou ao enxergar que, aquele homem quase sempre bom e honesto, nas noites de lua cheia que precediam tempestades, por alguma ansiedade de seus instintos transformava-se em um predador! Mas ele não se afastava, atacava apenas as meigas ovelhas que ela pensava manter protegidas na tranquilidade de seu quintal ( ou seriam, as ovelhas, inocências que habitavam o íntimo de sua alma?). Depois disto, e por um tempo, encolheu-se na segurança de sua casa e sonolenta, naquelas noites, esperava a tempestade passar, até que quase todo seu rebanho foi dizimado. Junto com o rebanho, ela também enfraquecia, sentia-se vazia, sentia-se morrer.
  Então numa noite, inspirada novamente pelo ciclo de vida-morte-renascimento em seu quintal, ao ver algumas de suas ovelhas com suas crias recém nascidas, encheu-se de coragem e decidiu enfrentar seja lá o que fosse aquilo em que seu marido se transformava.  Armou-se, trancou-se com elas em casa, ficando desta vez, com os olhos bem abertos, de prontidão para revidar qualquer ataque às ovelhas, com unhas e dentes. Assim o fez durante algum tempo, quando ele vinha e de um modo ou outro, tentava enfraquecê-la com seu jeito traiçoeiro de animal predador, que nunca antes encontrara limites. Ela, de início ficou apenas na defesa. Ora temia atacá-lo e não ter coragem de enfrentar as consequências, ora receava ser injusta. Ainda temia que aquela incompreensível maldição pudesse passar para ela, devido ao ferimento que ele lhe causara quando uma vez lhe atingiu com a pata, ao tentar atacar uma de suas frágeis ovelhas. Sim, ela viu o arrependimento nos olhos dele e também seu estranho amor. Mas estava ferida. Seria contagioso? Não queria que acontecesse com ela o mesmo que ocorria com ele. Poderia viver sem ele ou teria de encontrar uma maneira de apenas controlar aqueles eventos que se tornavam mais frequentes, porém menos assustadores depois que ousou manter as luzes acesas, durante aquelas noites?
  Uma noite, porém, sentia-se tão cansada que pensou desistir. Foi neste instante, em que vacilava mais uma vez, que as fêmeas do rebanho se juntaram perto da porta para protegê-la, como se por instinto, soubessem que era isto que deveriam fazer. E como tomada pela energia de todas as ovelhas gentis mas acuadas, ela reagiu. Não ia mais culpar-se por mostrar sua força, nem sentir-se mal por carregar em si sua coragem, e o enfrentou. Junto com a força instintiva das fêmeas que vieram antes dela, ela o enfrentou. E por amor a si e até mesmo ao homem que ele era quando não estava sob o feitiço das noites de insegurança de suas próprias tempestades, ela o empurrava para um quarto escuro e lá o trancava, já que ele não podia controlar seus impulsos de predador, impedindo-o de agir sôbre elas, as frágeis ovelhas que viviam ainda em seu quintal.
  Assim, salvou as meigas ovelhas que lhe sobraram com a esperança de que multiplicassem. Dizem que ela não é mais ingênua como antes, suas ovelhas não são mais tão dóceis, contudo as pessoas vêem os dois, ainda por aí, quando o tempo está bom, andando de mãos dadas, como um casal amoroso que convive bem... e então, ela é feliz...
  Conta-se também, não sei se é verdade, nem quero dizer em voz alta mas, dizem que nas noites de lua cheia, quando começa o ouvir os trovões de uma tempestade que se aproxima, imediatamente ela se transforma, e nas suas patas, digo, mãos, crescem pêlos!!
Texto: Vera Alvarenga
foto da pintura de Annita Catarina Malfatti - 1955 - Pastora e Ovelha
retirado do site catálogodasartes.com.br 
Técnica : Óleo sobre madeira
Dim. : 60 x 54,5 cm

Amor possível, amor impossível...

 Eu já amei o amor possível, da única forma que me parecia ser possível amar – doce e inteiramente, com compaixão, gratidão e entrega total.

Claro que esbarrei em meus limites e nos do próprio ser amado, mas eles não me importavam. O importante e natural era o amor ser como era.

Depois, muito tempo depois, um dia me apaixonei outra vez porque de novo, o amor me tocou com seu encantamento, para meu espanto, de uma maneira diferente - amei um amor que crescia apesar da distância, que existia apesar do impossível.

Nos dois momentos, o ponto comum foi ser tocada por um amor que me encantava, o que fez nascer o desejo da entrega, como se entregar-se a tal sentimento com inteira lealdade possibilitasse transformá-lo em verdade que pudesse sustentar-se e sustentar a nós.

Não amei porque estivesse farta ou desprezasse o amor possível. 

Não tentaria explicar o que não se explica. Amei o impossível porque assim me encontrei, de repente e inesperadamente, apaixonada. Então, tudo passou a ter novo significado ao mesmo tempo que nada mais importava, porque o que era possível se dissolvia como um barco naufragado em meio às ondas reais do tempo presente, numa tempestade em alto mar. E eu ainda lutava no meio de algo grandioso, assustada, quase afogando-me, apenas agarrada a pequena estaca de madeira, pedaço talvez do mastro de uma antiga bandeira. Mesmo com os olhos a arder do sal da lágrima e do mar, meu olhar seguia o pássaro que voava livre em direção à terra firme e me inspirava a sobreviver, não me deixando afundar.

Assim, posso dizer que já amei de várias maneiras, já salvei o amor e fui salva por ele. Agora, ando na praia ao entardecer, tentando secar minhas roupas com os últimos raios de sol e a passos lentos, marco na areia meu rastro e sigo com esperança de que não sinta mais o frio das águas geladas do mar revolto e profundo, que existe na solidão de cada um de nós...  

Texto : Vera Alvarenga

Foto retirada do Google images.

A mulher, a loba e a benzedeira...

 Há muitos anos atrás numa pequena e calma vila, onde morava gente simples, comum, havia uma boa mulher, que antes fora também comum como todo mundo, até o dia em que bebeu a água da fonte proibida e ficou doente.
Ninguém ao certo sabia porque era proibido, às mulheres da vila, beberem daquela fonte, mas assim era. Como as mulheres eram ingênuas, em sua simplicidade obedeciam sem discutir. Aliás, há muito tempo que, só  homens fortes e corajosos ou animais sedentos se serviam da água que, conforme se dizia, tinha gosto amargo, estranho. Não faria bem para mulheres, com sua frágil constituição. Embora pouco comentado sabia-se também que a água, que escorria um tanto escura da fonte por estar à sombra das árvores, ao ser tocada por uma mulher, resplandecia como se fosse banhada pela luz do sol, pura e cristalina. Talvez este mistério fosse o sinal de que era algo sedutor porém perigoso, que devia ser evitado.
No passado, naquela vila, as que tinham ousado experimentar da água sofreram males para os quais os médicos da época não conheciam a cura. Algumas enlouqueciam ou eram tratadas como se tivessem perdido o juízo.De qualquer modo, perdiam algo precioso para si. Isto justificava portanto, a proibição feita para proteger as mulheres e explicava a pacífica atitude de obediência a ela.
Um dia porém, aquela mulher que há anos morava na casinha toda florida e enfeitada, aquela ingênua e boa mulher comum mas nem tanto assim, aquela que de vez em quando, distraída dançava e cantava em seu jardim não se dando conta de alguns olhares curiosos de quem por ali passasse, um dia ela, não só tomou da água mas escorregou e caiu na poça em frente à fonte, e nela se molhou inteira. Deste modo, ao voltar para casa, de início envergonhada, pensou que deveria esconder sua insensatez, mas não conseguia, mesmo porque a água que molhara sua roupa atraía os olhares, e ela se sentiu nua. Ao caminhar em direção à sua casa ouviu cochichos, mas não se importava porque sentia dores nos olhos, via o mundo de forma diferente e não sabia ainda o que mais viria como consequência de sua ousadia. Apenas tinha a certeza de que, pela primeira vez era urgente que cuidasse de si.
O pior estava mesmo por vir! Ela, que era tão comum e ingênua, às noites ficava completamente exausta, como se notasse pela primeira vez que suas forças finalmente estavam exauridas. O que antes lhe dava prazer, agora a lembrava de sua fragilidade e ela já não sabia se isto era bom ou ruim. E, durante algumas noites de lua cheia ela chorou, e seu choro podia ser ouvido por toda a vila, como se fosse o uivo de uma velha loba ferida. Ela não se envergonhou por isto, nem por sua voz. Contudo, durante o dia, algumas pessoas a aconselharam a aquietar-se, para o bem de todos ou por diferentes motivos. De início ela usou da artimanha de amordaçar a si própria, com um lenço de seda, nas noites de luar. Foi então que de seus olhos vermelhos começaram a saír faíscas e ela foi obrigada a olhar-se no espelho a cada vez que pingava colírio. E viu sua culpa, sua ingenuidade, sua vergonha e sua força. Sozinha,chorou de tristeza, de dor, de raiva e de amor até calar-se.  E, quando não havia mais lágrima pra chorar, e todos os pássaros fugiram de seu jardim, foi então que ela recebeu a visita de uma velha benzedeira.
  - Benze meus olhos, para que eu veja como antes...pediu.
  E a velha lhe disse que tudo ia passar mas que ela estava se transformando, e como não se pode ter um dia igual ao outro após uma grande tempestade que derrubou árvores, fez estragos e abriu clareiras, assim também ela teria de recomeçar a cada dia, vendo a luz e a sombra, chorando e sorrindo, buscando dentro de si a luz do amor e dançando em seu jardim quer fosse sozinha ou acompanhada por quem tivesse a coragem de compreender a dor de suas perdas e o valor de suas conquistas. Ao se despedir, a velha não lhe deu o abraço que ela desejava receber, mas um conselho:
  - Acima de tudo, por mais que lhe seja difícil compreender sem culpa, acredite que jamais serás a mesma, terás de aprender a defender-se como defendias as tuas crias e a voltar a crer em seus instintos, mas isto não é um castigo, é uma benção...
   Texto: Vera Alvarenga
   foto: Google images.

A história dos rabinos e eu...

Andam me contando histórias..e elas me fazem pensar.
A daquele anjo, por exemplo,que levou 4 rabinos ao céu, onde eles contemplaram algo tão maravilhoso que ao descer do Paraíso para a terra novamente...
... o primeiro, após ter visto tanto esplendor, enlouqueceu e passou a perambular espumando de raiva até o final de seus dias. ( e bem assim estava eu, há pouco tempo, espumando de raiva e me sentindo culpada por isto). Que destino cruel o dele. Não quero isto pra mim.
... o segundo rabino encarou tudo com cinismo:  - -  
- "Ah, eu só sonhei com tudo, só isto, nada aconteceu de verdade. Foi só sonho!" ( que pena! eu bem pensei assim também. Nunca pensei que seria cínica na minha vida, mas algumas vezes é uma saudável opção agir como a raposa que diz - as uvas estavam verdes! outra, que pelo cinismo se salva da loucura e se cura da raiva.)
... o terceiro passou a falar incessantemente sobre o que havia visto, demonstrando sua total obsessão e assim, perdeu-se e traiu sua fé. ( Assim diz a história. Eu penso que tudo o que ele sentiu pode ter sido tão grandiosamente simples e maravilhoso que ele não podia conter dentro de si. Contudo, a obsessão talvez tenha sido a de continuar a desejar, e desejar colocar tudo na realidade palpável. O que não seria erro, se fosse possível. Afinal depois que nos inspiramos, e foi assim comigo, a gente quer trazer à realidade, e dar a ela um maior sentido.)
... Bem, o quarto rabino, este era poeta e usou toda a sensibilidade despertada nele, pegou um papel e uma flauta, sentou-se junto à janela e começou a compor uma canção atrás da outra, elogiando a pomba do anoitecer, sua filha no berço e todas as estrelas no céu. E daí em diante passou a viver melhor.
  Pensei sobre este rabino em particular.Como ele me lembra o que eu fui e fiz desde o começo de meus tempos, desde menina quando a sensibilidade e um amor puro transbordavam de mim. E me lembrei que, chega um dia em que, na maturidade, a gente quer ver transformada a realidade que nos toca de perto, e quer sentir o amor chegar de fora pra dentro, e nos tocar como milagre surpreendente. E os olhos vêem o mundo de outra forma. Então, após decepcionar-se e depois quase tocar os céus por instantes, a gente fica como os 3 rabinos anteriores, esquecendo-se do que é ou não sabendo mais como sê-lo! Isto aconteceu comigo, sem dúvida!
   Ainda mais me convenço de que..." diante do que é o sentimento do amor, todo gesto que não vem inspirado por ele, e tudo o que não é mais o amor, nos parece sem vida ou grotesco!"
  Sabe de uma coisa? Esta história me lembrou que preciso voltar a ser poeta! ainda que esta história não tenha me ensinado como me conformar com o andar sobre pedras, quando podia estar deitada na relva macia de um jardim florido que vislumbrei lá no paraíso....
 
texto: Vera Alvarenga
foto retirada do Google, onde não estava nomeado o autor.

Um Ano Novo mágico, é meu desejo...

Momentos mágicos, sentimentos puros e genuínos e fortes e verdadeiros, algo que num instante está aqui para no outro desaparecer, um vazio que de repente se preenche de luz, um coração que volta a amar...
   Mágica, milagre, algo que não se explica, pode ser inesperado e até parecer não combinar mas se encaixa perfeitamente como se fosse feito para durar eternamente...e, às vezes dura!

Hoje me dei conta que por tantas vezes, meus sentimentos são tão bonitos e intensos, mesmo que singelos, que parecem me iluminar por um segundo enquanto me  permito crer mais neles que habitam na alma, do que no real onde moram apenas as aparências.
Quando em seguida me olho no espelho ou ao redor, pareço ouvir um estalar de dedos que me faz "acordar" e duvidar do que é mais verdadeiro, pois evidentemente estou numa idade em que a beleza e delicadeza do sentir não "combinam" mais com a aparência ou limites impostos pela realidade. Os que passaram dos 60 anos, começam a saber do que estou falando e cada um, vivencia isto à sua maneira.

Só posso crer que é por um gesto divino e mágico que sentimentos iluminados são cultivados ou florescem surpreendentemente numa terra que muitos pensam não ser mais fértil! Porque a fertilidade do que é possível no mundo da alma não tem tempo, nem idade, embora sofra com os opostos da realidade concreta em que vivemos.
Queria, por alguns momentos poder ser de novo uma aparência mais jovem, que unida ao sentimento fosse como um reflexo deste...para oferecer meu amor a você porque seus braços estariam estendidos para mim, como uma pedra preciosa que reflete em seu brilho o seu valor e o que é, sem vergonha de ser. Queria deste modo, por alguns momentos ser inteiramente coerente, a própria imagem do amor que se oferece para sentir o desejo de quem o quer, da flor que desabrocha para ser amada pelos olhos de quem a admira.
Se, apesar do tempo e de tudo, você pudesse acreditar nos sentimentos nascidos assim, se pudéssemos viver este milagre, então seria pura mágica!
Você acredita em magia?

Aos amigos, o meu desejo de que possam viver no próximo Ano, momentos de pura e deliciosa magia em suas vidas, com amor, pelo amor!
Texto e foto: Vera Alvarenga 

O romântico, culpado de traição!

Entrou sozinha, sentou-se, pediu café com canela.
Tentou colocar-se à vontade, como se estivesse habituada a ir sozinha a cafés. Não estava. Olhou as mesas ao redor. Mulheres conversando aqui e ali, uma mãe com sua filha adolescente, um homem de cabelos grisalhos olhando no relógio e, em seguida levantando-se para cumprimentar a mulher um pouco mais jovem, que acabava de chegar sorrindo.
  Ao sentir o cheirinho e experimentar o sabor do líquido quente que lhe foi servido, sentiu-se estranha. Como se o prazer não pudesse ser experimentado num momento solitário. Como se tudo que desse prazer tivesse de ser compartilhado. Era assim para ela, por isto parecia estar traindo alguém.
  Sorriu. Quem sabe aqueles dois...olhando-se com aquele ar de cumplicidade, sorvendo tão rapidamente o delicioso café como se tivessem urgência em sair dali. Algumas coisas a gente reconhece à longa distância, é como o aroma que se espalha no ar. E eles se levantaram. Ela baixou o olhar, evitando ser intrusa e também desejando voltar a si mesma. A gente se distrai muito com outras pessoas e pouco olha para si, pensou . Claro que seria muito melhor estar ali com companhia, como aqueles dois, mas sentia prazer assim mesmo.Solitário prazer que deveria ter seu tempo alongado. Então, pediu torta de chocolate.
   Não tinha dito a ninguém que ia tomar café ali, sozinha, nem poderia imaginar que isto lhe daria prazer. Mas dava! E não, não estava traindo ninguém. Aliás, o que seria a traição? Tanto se fala sobre traição. Traição, algo sempre imperdoável. Ela não podia estar traindo com algo tão simples, para o que sabia não ter companhia apesar de ser desejo antigo, apesar de ser apenas uma das coisas que não podia compartilhar. Então, havia prazeres que devia buscar por si! Isto de querer companhia era um "problema seu", uma vez que há muito tempo sabia que o companheiro nem sempre esperava sua companhia para satisfazer seus desejos. Ah, e o que é o desejo? Algo que cresce em nós mas podemos sempre sublimar, transformar sua energia em algo "produtivo"? Por vezes, o que precisamos, e com certeza queremos, é satisfazê-lo ou matá-lo. Então seremos culpados, cúmplices de um crime. Seja porque matamos o desejo ou porque vem de algo que tanto nos fazia falta que cresceu em nós e acabou por ser imperiosa necessidade para sobrevivermos. E de tudo seremos capazes, até tomar para nós o que nos vai nutrir! Seríamos, por isto, menos culpados? Ah, mas se assim fosse, os que roubam para matar a fome cometem crime mas não seriam condenados. Imaginou alguém, num palco, dizendo: - Cortem-lhes as mãos, tirem-lhes a liberdade, olho por olho...!
  Esta coisa de traição era mesmo um assunto complicado. Para ela, era mais sério do que fazer sexo, ou mesmo amor, com outra pessoa! Traição era desprezar o amor que você tanto quis para si e substituir o acordo mútuo por uma atitude falsa e descomprometida.
   Sorriu mais uma vez, reconhecendo que seus pensamentos vinham-lhe de modo teatral, de certa forma. A vida em si, parecia um teatro de fantasias mesmo para ela que gostava da verdade. A vida estava no centro do palco, não porque fosse falsa, mas porque era vibrante e dramática. Quem seria o inocente? e o maior culpado naquele ato, qual seria? Certamente é aquele que, de olhos fechados,  com nada se contenta. Não dá valor ao que tem ou ao que veio a suas mãos porque  tomou pra si e conquistou, e transforma esta conquista no motivo de seu desinteresse, na certeza de que o poder sobre o conquistado é eterno. O que tem fome, vai buscar alimento por instinto de sobrevivência ou definhará. Mesmo o insaciável vai buscar o prazer em outro lugar, porque ainda tem fome!
   Contudo, o egoísta, este é o pior. Ainda que apenas suspire pelo que está distante não despreza totalmente o que possui, ao contrário, o desvaloriza e o enfraquece mas apega-se porque lhe dá prazer e o mantém junto a si com promessas que sabe serem uma ilusão, porque teme comprometer-se, dar igualmente de si. Irresponsável traidor de si mesmo, extrativista em busca de mais e mais para viver é como o homem que suga da terra tudo que ela lhe pode dar, sem notar que fertilidade é um processo de relacionamento e que demanda cuidado. Não há solo fértil que se mantenha assim, sem uma relação de respeito.
   Não era, no entanto, nos traidores cínicos que ela pensava. Era nos inocentes, nos que nunca antes pensaram trair.
   Os românticos que se entregam totalmente. E fiéis, e confiantes, seguem a lutar por uma bandeira, até o dia que percebem que, por quase todo o tempo, estiveram mais sós que acompanhados? Ah, estes apenas fantasiam, imaginam um amor para si com tanta ternura que todos ririam, se soubessem o que sua sensibilidade esconde. São ingênuos, estão perdoados! Não sabem que querem o impossível? diriam todos. Pobres coitados, não sobrevivem sem amor, como os artistas não vivem sem o belo. Contudo, atentos, os competitivos diriam: - Prendam-nos! eles são os piores, porque traem com alguém que jamais poderia ser vencido!
  O objeto de seu amor, pensarão, seria tão idealizado e perfeito, que ser humano algum poderia competir com ele. É como aquele cheirinho do café que a gente sentiu na nossa infância, ou daquele bolo que só a mãe ou a avó faziam...nunca mais alguém conseguirá vencer este desafio com o que se iguale a tão apetitosa lembrança e desejo. Seria por isto que os românticos e ingênuos são os piores?
  Não, não por isto. Eles apenas acreditam na partilha. Na verdade, são os piores sim, porque sem que muitos saibam,  eles se apaixonam por algo tão real, e muito simples, e fundamental - pelo amor. Simplesmente pelo amor que contém amizade e respeito, e quem puder lhes oferecer isto, realmente  terá toda a sua atenção. Eles sabem que serão saciados se encontrarem o amor. Porque já o provaram, já provaram de seu próprio amor. Não conseguem fazer de conta que nada sentem. Eles só desejam poder amar de novo.Conhecem o amor, porque foram capazes de amar, talvez durante muito tempo, uma vez. De fato, eles não trairiam jamais! O que ocorre é que, diante do que é amor, o que não é, finalmente a seus olhos livres da nebulosa ilusão, não sobreviveria.
   O sensível "trai" tudo o que não é mais amor, ou o que nunca foi.
   O que mais se sensibiliza com as sombras e demora a conformar-se com viver nelas, é o que já conhece a luz.
 Então, ao contrário do que parece, os sensíveis não desejam nem sonham com o que o companheiro jamais poderia ser para reconquistá-los novamente. Não desejam o impossível. Não como aqueles que fingem não sentir, não como os que se dizem traídos e que, se um dia são vencidos não é por um fantasma mas por sua incapacidade de compartilhar ou viver na luz. Porque na luz, descortina-se o simples no real, enquanto que no escuro, apenas o que é glamour consegue ser valorizado, e os sentimentos se escondem na penumbra. Os sensíveis desejam algo que está facilmente ao alcance, embora muitos não o percebam. Por isto sofrem. Os românticos, os sensíveis sofrem porque vêem a possibilidade na simplicidade, onde outros não conseguem ver. E, para não trair sofrem, mas acabam traindo de uma maneira ou outra. Porque traem a seu próprio ideal quando não encontram mais seu antigo objeto de amor, que se tornou inalcansável porque não quis descobrir-se do véu que o isola e o impede de compartilhar de si. O egoísta que não se mostra contente e exige cada vez mais, traiu primeiro a quem se uniu para compartilhar. E, ao trair, atrai para si, mais cedo ou mais tarde, o mesmo.
  Quando se fala em traição, não daqueles que traem porque é assim que entendem a vida, que traem em inúmeras pequenas e irresponsáveis atitudes, mas daqueles que gostariam de não fazê-lo, é porque no final das contas, seu desejo, saudade e carência tornaram-se imensos. E quando se fala em traição, na maior parte das vezes é porque já sofreram antes inúmeras pequenas traições, que passaram desapercebidas ou   não puderam encarar, porque o sol acabava encobrindo-lhes a visão. A traição que dói é aquela por amor, quando um não consegue mais evitar o desejo  de apaixonar-se outra vez, quando percebe que esteve vivendo parte do tempo no Ades, e quer sair à luz, banhar-se nela, mesmo que por isto fique momentâneamente cego.
   Podemos cegar-nos num ambiente triste, úmido e escuro, ou igualmente, com os raios de uma manhã de sol, ou com o pólen de dourado brilho das asas de um pássaro!
   O sensível adapta-se à sombra, mas prefere a luz.  Então acontece que, aquele que nunca desejou trair, trai, mesmo que por um segundo e em pensamento.  Apaixona-se pelo amor que conhece, pelo amor que sentiu e que o satisfará, porque já o experimentou. Trai ao outro porque apaixona-se pelo amor que o outro não pode lhe dar. Antes, já traiu a si mesmo, ainda que sem perceber, insistindo em amar mais ao outro do que a si próprio, apesar de tudo.
   O romântico e sensível num último olhar ao centro do palco percebe que mesmo aquele que o traiu por não cumprir sua promessa de partilha da benção do maná, também aquele foi vencido antes mesmo de se unir a alguém,  talvez porque nele, o desejo de amor estivesse desde o início, tão voltado para si mesmo que jamais poderia ser saciado.
Texto: Vera Alvarenga
Foto: retirada do Google -não está citado o autor da foto.